• Caracas, Monte Ávila Editores, 2006.

Como todos sabemos, la metáfora más querida por la literatura (y en particular de la novela) es la del viaje. La imagen de Ulises (o en su versión árabe de Simbad, el marino) podemos encontrarla a cada paso, pues hasta la vida común de un ciudadano es un desplazamiento cotidiano hacia lo azaroso y lo desconocido, como bien supo decirlo el ilegible James Joyce. No hay escritor que no evoque su viaje a su personal Ítaca (real o imaginaria), para poner en escena la fuerza de sus ríos subterráneos, que al final irán hacia la mar, que es el morir.

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• Prólogo de Francisco Javier Pérez. Maracaibo, Universidad Católica Cecilio Acosta, 2003.

A los cuarenta y tres años de su edad, Baralt ingresa a la Academia Española de la Lengua. Sería el más joven en hacerlo hasta ese momento y, además, el primer latinoamericano (en consecuencia, el primer venezolano) en ocupar una silla en el palacio que tiene ahora su sede en la calle Felipe V de Madrid. El hecho de por sí ya es un prodigio, si consideramos las complejas relaciones de los académicos españoles con nuestro continente, limadas de manera definitiva recién en 1999, con la publicación de Ortografía de la lengua española, volumen en el cual intervinieron las diferentes academias que hacen vida fuera de la península.

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• Selección y prólogo de Carlos Monsiváis Bogotá, Fondo de Cultura Económica, 2005.

Si alguna razón poderosa ha tenido la continua publicación de la poesía de Gómez Jattin, en consonancia con el incremento la cada vez mayor de los lectores que lo repasan con fervor, lo constituye el hecho de haberse convertido en uno de los últimos outsiders de la modernidad literaria en nuestro idioma, tanto en su vida personal como en la escritura que la recrea. Confinado por convicción propia a los espacios de la marginalidad social (marcada por su personal y expansiva heterodoxia sexual, su experiencia siquiátrica y su tormentosa y dulce afición a la droga y al alcohol), los textos de este original poeta colombiano tienen la particularidad de crear y recrear un personaje a quien sólo le deleita cantar a su condición de marginal y periférico, en lucha constante contra la sociedad que le rodea, con una voz marcada por la más infantil inocencia. Lee el resto de esta entrada »

(Una lectura del poema Réquiem de Anna Ajmátova a partir de la visión de [tag]Hannah Arendt[tag].)

Antonio Gómez Ramos
Profesor Titular de Filosofía
Universidad Carlos III, Madrid.

(Tomado de Universitat de Valencia)

No, no soy yo, es otra la que sufre,
yo no podría sufrir tanto. Dejen
que un manto negro cubra lo ocurrido,
y que retiren las linternas…
Cae la noche.

Estos versos proceden de Réquiem (1) poema que Anna Ajmátova escribió en los años más duros del estalinismo, del que ella misma y su familia estaba siendo víctima: su primer marido, Lev Gumilov, y su compañero sentimental (Nikolai Bunin) murieron fusilados; su hijo pasó quince años en el Gulag sin que ella supiera de su suerte.

Sobre este poema, comenta Joseph Brodsky: El Réquiem está rozando constantemente los límites de la locura, que se introduce, no por la propia catástrofe, no por la pérdida del hijo, sino por esa esquizofrenia moral, por esa escisión, no de la conciencia, sino de la conciencia moral. La escisión entre el que sufre y el que escribe. Eso es lo que hace grande a esta obra. […] El dramatismo del Réquiem no está en los acontecimientos horribles que describe, sino en cómo estos hechos transforman tu conciencia individual, la idea que tienes de ti mismo. El carácter trágico del Réquiem no está en la muerte de las personas, sino en la imposibilidad de que el sobreviviente tome conciencia de esa muerte (2)

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