la liebre libre

Presentación del libro Ética del aire, de Eleonora Requena
Editorial: bid & co
Palabras a cargo de Harry Almela
Sábado, 06 de diciembre de 2008
Hora: 12:00 – 15:00

Librería Lectura
Sótano del Centro Comercial Chacaito

Caracas, Venezuela

ver nota Elenora Requena en busca del sobrenombre

viendo los números en algunas alcaldías y gobernaciones, me da ataque de hartura en la bola izquierda.
por ejemplo la alcaldía de girardot, donde vivo, se está perdiendo por 151 votos.
CIENTO CINCUENTA Y UN VOTOS.
como le gustaba que repitiera mi maestra carmen en la escuela:
UNA CENTENA, CINCO DECENAS, UNA UNIDAD.
ledezma, con su partido alianza bravo pueblo, apoyó a otro candidato para esa misma alcaldia.
sacó 909 votos.
NOVECIENTOS NUEVE VOTOS.
NUEVE CENTENAS, CERO DECENAS, NUEVE UNIDADES.
díganme una vaina…. ¿no es como para caparlo?

así hay casos.
y casos.

valencia, otro ejemplo, se pierde por 5.522 votos.
a cocchiola lo apoyaba un gentío, incluyendo primero justicia, menos proyecto venezuela.
proyecto venezuela, que apoyó en valencia a otro candidato (candidata, para ser exactos) sacó 26.940 votos.
diganme una vaina…. ¿no es un como para pensarlo que estemos contentos por el triunfo del pollo, que recibe votos de primero justicia pero que no apoya a cocchiola?

pero proyecto venezuela apoyó a rojas suárez en bolívar…

ahora -los he visto-, ledezma y borges se dan golpes de pecho por haber contribuido a la pérdida de la alcaldía de girardot en aragua y del estado boilívar.

un pana me decía hace rato que la vaina en el congo era peor.
yo le contesté que en el congo debía ser mejor.

mucho mejor.

en el congo, a un tipo como ledezma o borges, sencillamente se lo almuerza la tribu.
o se lo echan a los leones, para indigestarlos.

no me jodan.

La cadena de ayer es una muestra más que evidente acerca de lo que le interesa el país a Chávez. Realmente patético, surrealista y kafkiano, para decir algo original. Mientras caía la lluvia sobre gran parte del país, se caían cerros y Caracas se convertía en un gran estacionamiento, al pobre hombre sólo se le ocurre hacer un pase a Falcón para que todos viésemos una maqueta de cartón de una futura fábrica ¡de bombillos!

Ya se sabe de las posibilidades idiomáticas del español. Si no existiera el tiempo futuro en la conjugación de nuestros verbos, Chávez tendría serios problemas para hablar: haremos, construiremos, elaboraremos, iniciaremos, inuguraremos. Lo que realmente indigna es que existan personas que aún le cree.

Mientras el país se derrumba, Chávez continúa con su sueño, que para nosotros ya es una pesadilla. Todo este bochornoso incidente me recordó los sucesos del 11 de abril y la tragedia de Vargas. Una condecoración, una fábrica de bombillos, el cuento de la invulnerabilidad de Venezuela en medio de esta crisis que, entre otras cosas, también es responsabilidad de los precios del petróleo (por cierto, ¿por qué Chávez y sus seguidores no hablan ahora de sus gestiones para subir los precios?), mientras Venezuela se hunde bajo las aguas. El Guaire, donde Chávez y Aristóbulo irían a bañarse en estos días, según la promesa, le recuerda al gobierno (que en Venezuela es una manera de desfinir el caos) su ineficiencia y su corrupción.

¿Dónde estaban el presidente, el alcalde mayor, el de Sucre, el de Libertador, mientras la gente se ahogaba o era asaltada en la Autopista del Este?

Como dicen las foquitas: así, así, así es que se gobierna….

Es realmente patético y muestra (¿hay alguna duda?) el charol de las entrañas de quien dice ser el presidente de todos los venezolanos.

Y hay gente que aún duda en ir a votar el domingo…

LA FUNDACIÓN CULTURAL CHACAO INVITA

Lectura de poesía en homenaje a Rafael Cadenas

Harry Almela
Lázaro Álvarez
Antonio Trujillo
Alfredo Herrera Salas
Eleonora Requena

Moderador
Alexis Romero

Organizadores
María Teresa Ogliastri
Alexis Romero

Miércoles, 19 de noviembre de 2008
19:30 – 22:30

Sala Experimental Centro Cultural Chacao
Av. Tamanaco detrás del Centro Lido, El Rosal
Caracas, Venezuela

ESTAS ELECCIONES contaron con muchas primicias y muchas historias que se contarán durante siglos. Pero una que tengo en mente esta noche trata de una mujer que emitió su papeleta en Atlanta. Ella se parece mucho a otros que guardaron cola para hacer oír su voz en estas elecciones, salvo por una cosa: Ann Nixon Cooper tiene 106 años.

Nació sólo una generación después de la esclavitud; en una era en que no había automóviles por las carreteras ni aviones por los cielos; cuando alguien como ella no podía votar por dos razones -porque era mujer y por el color de su piel. Y esta noche, pienso en todo lo que ella ha visto durante su siglo en Estados Unidos, la desolación y la esperanza, la lucha y el progreso; las veces que nos dijeron que no podíamos y la gente que se esforzó por continuar adelante con ese credo estadounidense: Sí podemos.

En tiempos en que las voces de las mujeres fueron acalladas y sus esperanzas descartadas, ella sobrevivió para verlas levantarse, expresarse y alargar la mano hacia la papeleta. Sí podemos. Cuando había desesperación y una depresión a lo largo del país, ella vio cómo una nación conquistó el propio miedo con un New Deal, nuevos empleos y un nuevo sentido de propósitos comunes. Sí podemos.

Cuando las bombas cayeron sobre Pearl Harbour y la tiranía amenazó al mundo, ella estaba allí para ser testigo de cómo una generación respondió con grandeza y la democracia fue salvada. Sí podemos. Ella estaba allí cuando los autobuses de Montgomery, las mangueras en Birmingham, en el puente de Selma y un predicador de Atlanta que dijo a un pueblo: “Lo superaremos”. Sí podemos.

Un hombre llegó a la Luna, un muro cayó en Berlín y un mundo se interconectó a través de nuestra ciencia e imaginación. Y este año, en estas elecciones, ella tocó una pantalla con el dedo y votó, porque después de 106 años en Estados Unidos, durante los tiempos mejores y las horas más  oscuras, ella sabe cómo Estados Unidos puede cambiar.

Sí podemos.

Jessie Jackson, mientras escucha el Victory Speech de Barack Obama en Millenium Park, Chicago.

Recuerdo ahora un poema de Sandburg:

Conversación del Lago Michigan y la pradera de Illinois

EL LAGO MICHIGAN: Hemos estado aquí bastante tiermpo.
LA PRADERA DE ILLINOIS: Puede ser.
EL LAGO: Hemos visto pasar diez ciudades.
LA PRADERA: Once.
EL LAGO: Once con Chicago.

Carl Sandburg

El poema de amor es, después de los sospechosos triunfos de la modernidad, objeto de implacables embestidas por parte de quienes asumen que la llamada crisis del sujeto la determina y se convierte en su constante principal. La narración del yo moderno desplazó hacia sus márgenes el asunto amoroso, en tanto pretendida expresión de la plena subjetividad. Mientras en el mundo premoderno, el sujeto es algo construido, dado y heredado, en la modernidad es algo que se construye en un eterno presente que conduce a la muerte. Por consiguiente, el decir amoroso en nuestros tiempos es canto de cisne por ser canto desde la anulación: el sujeto que desea y busca (el Amante en pos del Amado, el más acudido de los tópicos literarios) es siempre fragmentario, huidizo y en presente construcción.

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A mediados del año 1992 leí por vez primera un libro de María Ysabel Novillo. Hablamos de su poemario Metálica virtud, el cual obtuvo ese año el premio de poesía Casa de la Cultura de Maracay y fue publicado en su momento por la Secretaría de Cultura del Estado Aragua. Los miembros del jurado centramos desde el principio la mirada en ese extraño libro que ya desde el título nos anunciaba un sabor a entidad antigua, a circunstancias que nos hablaba de ciencias y saberes milenarios tan propios de la tradición de Occidente. En este poemario está el germen de lo que luego se ha convertido en diana vital de la obra de Novillo, expresada también en su libro posterior, Poemas peregrinos (Mérida, 2005) y que adviene diestra y segura en este nuevo título suyo, publicado en la colección Poesis de bid&co y que lleva por título Memoria del Caballero de la Isla.

Este poemario vuelve a poner de relieve esa antigua tradición del libro como metáfora de viajes y anotaciones. En este caso, se trata tanto de una peregrinación geográfica como espiritual, en donde es comprensible que el hablante se esconda en el uso de la máscara para facilitarle al lector la debida y necesaria identificación. El juego que propone su lectura es asaz atrevido: colocar en un mismo plano narrativo tradiciones culturales de diversas procedencias históricas y espaciales: la judería de Toledo y el Rosh Hashaná, la batalla del día de San Crispín en Agincourt, contada por William Shakespeare en La vida del rey Enrique V, la sesgada referencia a Santiago de Compostela y la noticia directa acerca de Jerusalén –puntos extremos de las peregrinaciones cristianas medievales–, las citas del Libro de las Mutaciones, la presencia de la mitología griega y –hermoso detalle– la descripción de las bucólicas aguas de unos manantiales en Caruao. El personaje, el yo poético, resulta ser un arquetípico caballero, probablemente cómplice de alguna de las múltiples cofradías de los Templarios o de alguna otra orden  extinta, que intenta regresar al Uno, a la Unidad Perfecta con lo que viene de la Luz, que está siempre por encima de nosotros, en los terrenos más puros de la Arcadia, en la cima de una loma, donde Este alto cielo es alto porque es dentro/ y más dentro, más alto/ y dentro de cada alma un núcleo como el sol/ inmóvil, sin mudanza. En la Arcadia, toda labor y todo esfuerzo es innecesario, en virtud de su característica principal, el de ser el locus amenus del que una extensa tradición nos habla desde la Edad Media hasta el Renacimiento y que se convirtió, quién lo duda, en el sustrato literario de gran parte de nuestras ritualidades cultas, expresada en los libros de Caballería y que, junto al neoplatónico amor cortés de Provenza, es uno de los tópicos más queridos por la literatura.

Y he aquí el otro aspecto fundamental de este libro, su inscripción en la tradición del amor cortés, que se distingue por la ocultación del nombre de la Amada, por la sumisión absoluta del Amante, así como por la transfiguración religiosa del amor, convirtiéndolo en vivencia de un estado de gracia permanente. Esa transfiguración religiosa, en el caso de este poemario, toma elementos tanto de la tradición cristiana y de experiencias monoteístas que le son afines, así como de la tradición pagana y de ciertas sabidurías relacionadas con lo oculto:

El cuerpo del jinete es una trinidad./ Poderosa cohesión.// De su cabeza al torso, la perfección solar/ Inteligencia. Corazón sin agravios./ Médulas de la luz en la garganta./ Obras de milagro/ delegadas al temple de sus manos.// De las rodillas hasta los pies, el avance./ El precio y el premio de los estribos./ Firmeza y humildad del fundamento./ La forma de pisar en el mundo.// Y una zona intermedia, transmisora de fuego/ nunca fría ni estéril// –las entrañas viriles/ los muslos y caderas–// que debe permanecer firme/ de cristal puro/ presionando los flancos del caballo. // En peligro, constancia,/ de muy sagrado: // Ser plomada del cuerpo/ que evite// las caídas.

Libro original y extraño donde los hubiera, que invita a desentrañar la claves subterráneas, El Caballero de la Isla nos propone el viaje al centro de uno mismo en clave de amor cortés. En el devenir literario de María Ysabel Novillo, constituye una suerte de continuidad en lo permanente y se inscribe en una tradición poética de Venezuela que intuye al amor como experiencia espiritual deslastrada de toda carnalidad, y que se propone a sí misma como camino y llave de entrada al posible retorno al Paraíso. La salvación no está en el futuro, si no en el regreso, en el retorno hacia el pasado y en el viaje hacia el fondo. El amor es concebido como continuidad de la tradición que se inicia en El Banquete de Platón, y que acá es un viaje geográfico donde Todo es igual para la Luz.

El azar lanza a veces sus dados con albricias. Es importante señalar que esta presentación coincide con las vísperas de la celebración judía del Rosh Hashaná. Compartamos, entonces, la escudilla, la sal, el cordero y las pasas del año nuevo de septiembre que nos trae este Caballero de la Isla.

HA

Tomado de: Human Rights Watch

I. Resumen ejecutivo

En diciembre del 2008 se cumplirán 10 años desde la elección de Hugo Chávez como presidente de Venezuela. El Presidente Chávez fue elegido con el compromiso de reformar el profundamente desacreditado sistema político venezolano. Su primer logro importante, la sanción de una nueva Constitución en 1999, fue una oportunidad extraordinaria para que el país fortaleciera el estado de derecho y la protección de los derechos humanos. La Constitución de 1999 amplió significativamente la protección de los derechos humanos, por ejemplo, al otorgarle prevalencia a las obligaciones jurídicas internacionales en esta materia por sobre las leyes internas. También creó un nuevo Tribunal Supremo de Justicia e intentó dotarlo de la independencia institucional necesaria para actuar como el último garante de los derechos fundamentales.

Sin embargo, esta oportunidad histórica ha sido, en gran medida, desperdiciada. El revés más dramático se produjo en abril de 2002, cuando un golpe de estado destituyó temporalmente a Chávez de su cargo y lo reemplazó con un presidente de facto quien, en su primer acto de gobierno, disolvió las instituciones democráticas del país, suspendió la legislatura y desarticuló al Tribunal Supremo. A las 40 horas el golpe había llegado a su fin, Chávez volvió a ocupar su cargo y se restableció el orden constitucional. No obstante, si bien esta desestabilización de la democracia venezolana duró menos de dos días, ha acechado a la política de ese país desde entonces al darle al gobierno un pretexto para adoptar una amplio espectro de medidas que han debilitado garantías fundamentales establecidas en la Constitución de 1999.

La discriminación política ha sido una característica definitoria de la presidencia de Chávez. En algunas oportunidades, el presidente mismo ha respaldado abiertamente actos de discriminación. En términos más generales, ha incentivado a sus subordinados a tomar medidas discriminatorias al tachar sistemáticamente a sus opositores de conspiradores antidemocráticos y golpistas, independientemente de que éstos tuvieran o no alguna relación con el golpe de 2002.

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Adán y Eva vivían en el socialismo por tres razones. Uno, porque eran tan pobres que se vieron obligados a vivir desnudos. Dos, porque sólo tenían una manzana para alimentarse. Y tres, porque creían que se encontraban en el paraíso.

Leonid Brezhnev, quien fuera Primer Ministro de la URSS, invita a su mamá a visitar el Kremlin. Es una viejita que nunca salió de su aldea,con un pañuelo negro en la cabeza y una canasta. Brezhnev le muestra sus oficinas y luego la lleva a dar un paseo en helicóptero. Desde allí le enseña la dacha donde pasa los fines de semana y el bosque donde caza perdices. Súbitamente la viejecita empieza a llorar.
- Pero,¿qué te pasa mamá?, pregunta Brezhnev.
- Ay, mi hijito, cuando vengan los comunistas te van a quitar todo esto.

Partida de viáticos y pasajes 2007
Más de setenta y siete millones de bolívares fuertes se fueron con los viajes presidenciales en 2007. La primera escuela intercultural inaugurada por el gobierno nacional en el estado Zulia se realizó con una inversión de tres millones de bolívares fuertes. Con el monto aprobado para viajar al presidente Chávez en 2007 se pudieron elaborar 25 escuelas como ésta.

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Harry Almela / Papel Literario
Diario El Nacional, sábado 30 de agosto, 2008

Días antes de partir a España en junio pasado, invitado para participar, entre otros eventos, en el Festival de Poesía de Granada (que este año rinde homenaje al poeta Ángel González), Rafael Cadenas accedió a esta entrevista. En ella se hace un recuento acerca de la edición de su obra en el extranjero, de la historia de la publicación del poema Derrota, de sus lecturas actuales, de su interés por las actividades literarias que han venido realizándose en Venezuela en los últimos años y de su visión acerca de la realidad política del país. El Ahora Venezuela es de todos no me parece verdad –comenta– creo más bien que es de algunos todos.

– Desde la aparición de tu libro El taller de al lado en 2005, donde recopilas gran parte de tu trabajo de traductor, hace ya algún tiempo que no publicas en Venezuela. Entiendo que editoriales extranjeras han estado pendientes de lo que escribes. Me gustaría que hicieses un repaso de esos escenarios, desde la publicación en el Fondo de Cultura Económica de tu obra entera.

– Ésta se reeditó por la Editorial Pre–textos en 2007. Hace dos meses salió, con este mismo sello, Habla Walt Whitman, el libro de las conversaciones, pero le añadí veinte páginas. En 2007 se publicó Un’ Isola e altre poesie, edición bilingüe en italiano y español por la editorial Ponte Sist, y Memorial en inglés y español por la Universidad Nacional de San Marcos del Perú. Aquí la Universidad Simón Bolívar volvió a publicar el año pasado Realidad y literatura. Antes, en 2003, había aparecido en Francia una selección con el título de Fausses manoeubres y en Canadá Poèmes choisis, un año después. Bilingües ambos libros.

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No.
No hablaré del inmenso y poderoso dragón oriental, o de la belleza y profundidad del I Ching, ni de su muralla, ni de su revolución que costó la vida a millones de personas, sin incluir en esta cuenta de iniquidades el fascismo de la Plaza Tiananmen, suceso que vieron los ojos del planeta el mismo año de la caída del muro de Berlín. No hablaré, lo prometo, del enorme trabajo de marketing de este verano en Beijing, como para que todos pasemos por alto la lucha por los derechos humanos en esa parte del mundo, incluyendo lo que pasa en el Tibet y Birmania. Ni siquiera me referiré a la lamentable actuación de nuestro equipo olímpico, manifestada en la derrota -antes de concluir el primer asalto- del semipesado Luis González, o a la bofetada que implica que un gringo imperialista mehmo, blanco para más señas, haya obtenido él solito más medallas doradas que toda América Latina junta. O que toda América India junta, para satisfacer la esdrújula ignorancia histórica, etimológica y cantinflérica del Gran Hermano.
No. Hablaré y poco acerca de Luisa Ortega Díaz, desde hace algunos meses Fiscal General de la República (no confundir con Fiscal de la República de los Generales) a quien le decían “la China”, allá en sus años mozos y maracayeros, cuando mucho antes de vestirse de seda se calaba su uniforme de militante del PRV-RUPTURA (botas Frazzani, camisa marrón manga corta y bluyins). Fueron los gloriosos años de las grandes huelgas de los obreros textiles y caucheros de la región central del país, cuando “la China” prestaba su presencia y su apoyo al equipo de abogados laborales, comandado por Priscila López y el inefable Isaías Rodríguez. Gloriosos años en los que pensábamos equivocadamente que pertenecías, junto al inefable Isaías, a la familia de los justos, de los patria o muerte, como le gustaría decir a Olga María Arguinzones.
Amigos comunes me preguntan con frecuencia: ¿y qué le pasó a la China? Les respondo (sin inmutarme) que absolutamente nada te pasó, que desde siempre ustedes fueron así y que sólo hace falta cambiar de look y llegar al poder para conocer realmente a las personas. De ese hilo ya tengo kilómetros en el costurero de mi alma.
Años después, frente a este pelotón de fusilamiento que es la revolución bolivariana, he llegado a entender con profundidad por qué te decían “la China”.
No.
No es por tus rasgos faciales. Es porque ahora simplemente te haces la china, declarando que las 26 leyes promulgadas a última hora por el Gran Hermano no necesitan consulta, como si acá no pasó nada el 2 de diciembre de 2007.
Treinta y cinco mil bolívares fuertes mensuales, más ocho meses de aguinaldo, suman al año setecientos mil bolívares fuertes, algo así como 886,075 salarios mínimos y 24 veces lo que gano yo como docente universitario. ¿Cuándo en tu vida, mijita?
Mira lo que son las vainas, China. Tus amigos de Maracay ya no te extrañan ni te esperan. Ni tú tampoco deberás extrañar, a estas alturas del juego, las boticas Frazzani.

Quiero decir que la muerte de un poeta se constituye ante nosotros como conmoción única. Y no se pretende con esta afirmación sugerir que otras muertes estén despojadas cada una de su específica y doliente singularidad. Lo humano es esa perplejidad que jamás cesa ante el fenómeno y el misterio que es el morir. Pero en la muerte de un poeta quizás haya otra cosa, una disrupción que tiene su propia naturaleza.
Ocurre que tras la última exhalación las palabras del poeta adquieren una condición distinta. Ellas se instalan en el mundo, ahora sí, de modo definitivo. Mientras vive, el poeta, absoluto señor de su creación, puede decidir en el silencio de la noche traer uno de sus poemas hasta la mesa de trabajo, ponerlo allí bajo la luz de una lámpara (podría ser justo ese poema que usted lleva en su memoria como una oración, como un talismán o como la secreta señal de un antiguo amor) y cambiarle sólo una palabra, acto que dará vida a otro poema: esa nueva creación será, en esencia, un nuevo poema, distinto al que lo precedía.
O puede pasar (porque de hecho pasa) que en cualquier instante, el surgimiento de un nuevo poema, benévolo pan recién salido del horno, nos ocupe, se cuele por nuestras rendijas, se convierta en uno de nuestros íntimos regocijos, y desplace de su lugar preponderante a otro poema que hasta segundos antes concentraba el don de la mayor resonancia (en el corpus de la obra de cada poeta la aparición del poema más reciente emplaza a todos los poemas anteriores).
Eugenio Montejo se ha marchado, sostenido hasta el último momento por su fe en Dios y por el vínculo sin reservas con quienes le aman y le han amado. No tengo ni tendré las palabras a mano, ni dispongo ahora ni dispondré más tarde de la facultad necesaria para pensar qué significa para todos nosotros su ausencia. Podemos abandonarnos o luchar con la potente aflicción que nos produce su muerte, pero debemos afrontar lo irrevocable: no nos ha sido dado pensarla, porque ella es, ni más ni menos, que lo impensable, lo irresoluble. Transcurrirá el tiempo y el designio que provocó su ausencia permanecerá entre nosotros como indescifrable.
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Foto: ^© GORKA LEJARCEG, El País

Escritura

Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.

No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.

Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.

Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.

EUGENIO MONTEJO

En el más cristiano de los mundos
los poetas son judíos
MARINA TSVIETÁIEVA

para Rubén Ackerman

Las matemáticas se han convertido en la ciencia más recurrida por el discurso oficial en los últimos años Vale estar a tono con tal circunstancia y declarar que, si hoy estamos en 2008, suponemos que hace cuarenta estuvimos en 1968, es decir, en el año de los grandes giros históricos del siglo pasado en Occidente. Son los tiempos del Mayo Francés y de Daniel Cohn-Bendit, de las consignas Soy un marxista de la tendencia de Groucho y Prohibido prohibir. Es el año de la Primavera de Praga y del Socialismo con rostro humano de Alexander Dub?ek cuando, en nombre del internacionalismo proletario y del materialismo histórico, los soviéticos lo deportaron mientras permanecían veintitrés años en Checoslovaquia como lo que siempre fueron: un vulgar ejército de ocupación. El socialismo logra sobrevivir dos décadas más, gracias a la solidaria intervención de los ejércitos del Tratado de Varsovia. De allí proviene el libro Checoslovaquia: el socialismo como problema, de Teodoro Petkoff y el nacimiento del Movimiento Al Socialismo, el MAS de mis tormentos del que habla Cabrujas. Es el año de la matanza de Tlatelolco, de las Olimpíadas de la Paz en México. La juventud del mundo protesta obstinadamente contra la guerra de Vietnam, Robert Kennedy es asesinado en Los Ángeles y Martin Luther King en Memphis. Cada una de estas efemérides daría suficiente material para una crónica. Cualquiera puede ubicarse en el inicio de las grandes caídas de los cristos del alma de nuestra generación. Pero 1968 es también el año de las rupturas intelectuales y afectivas en nuestro continente, marcadas por la aparición del poemario Fuera de juego, de [tag]Heberto Padilla[/tag].
Nacido en Puerta del Golpe (Pinar del Río) en 1932, Padilla estudió periodismo en La Habana. Dominaba varios idiomas y trabajó como profesor de inglés y comentarista radial en Miami entre 1956 y 1959. Ese año regresa a Cuba. Se desempeña como corresponsal de Prensa Latina en Londres y del Pravda, colaborando además en el órgano oficial de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). También ocupó un cargo en el Departamento de Extensión de la Universidad de La Habana. Luego de los incidentes derivados de la aparición de Fuera de juego, mantuvo su puesto en la universidad hasta 1971, cuando es detenido por «actividades subversivas», luego de la lectura en la UNEAC de su más reciente libro, Provocaciones. Un grupo de intelectuales (Sartre, la Beauvoir, Moravia, Sontag, Vargas Llosa, Fuentes, Paz, Goytisolo y Margarite Duras, entre otros) reacciona contra la detención y es liberado junto a Belkis Cuza Malé, su esposa. En esos mismos días, el previsible y perruno Mario Benedetti, quien luego dirigiría la Casa de las Américas, criticó a quienes defendían a Padilla, argumentando que a ellos nunca le interesó la suerte de los escritores e intelectuales latinoamericanos presos y torturados meses enteros. Padilla es separado de sus cargos y enviado como traductor a la Editorial Arte y Literatura. Luego de una serie de incidentes, el gobierno de Cuba le permite salir del país con rumbo a los Estados Unidos, el 16 de marzo de 1980. Murió el 26 de septiembre de 2000, en su habitación de la Universidad de Auburn State (Alabama), donde dictaba clases de literatura.

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