la liebre libre

Presentación del libro Ética del aire, de Eleonora Requena
Editorial: bid & co
Palabras a cargo de Harry Almela
Sábado, 06 de diciembre de 2008
Hora: 12:00 – 15:00

Librería Lectura
Sótano del Centro Comercial Chacaito

Caracas, Venezuela

ver nota Elenora Requena en busca del sobrenombre

LA FUNDACIÓN CULTURAL CHACAO INVITA

Lectura de poesía en homenaje a Rafael Cadenas

Harry Almela
Lázaro Álvarez
Antonio Trujillo
Alfredo Herrera Salas
Eleonora Requena

Moderador
Alexis Romero

Organizadores
María Teresa Ogliastri
Alexis Romero

Miércoles, 19 de noviembre de 2008
19:30 – 22:30

Sala Experimental Centro Cultural Chacao
Av. Tamanaco detrás del Centro Lido, El Rosal
Caracas, Venezuela

ESTAS ELECCIONES contaron con muchas primicias y muchas historias que se contarán durante siglos. Pero una que tengo en mente esta noche trata de una mujer que emitió su papeleta en Atlanta. Ella se parece mucho a otros que guardaron cola para hacer oír su voz en estas elecciones, salvo por una cosa: Ann Nixon Cooper tiene 106 años.

Nació sólo una generación después de la esclavitud; en una era en que no había automóviles por las carreteras ni aviones por los cielos; cuando alguien como ella no podía votar por dos razones -porque era mujer y por el color de su piel. Y esta noche, pienso en todo lo que ella ha visto durante su siglo en Estados Unidos, la desolación y la esperanza, la lucha y el progreso; las veces que nos dijeron que no podíamos y la gente que se esforzó por continuar adelante con ese credo estadounidense: Sí podemos.

En tiempos en que las voces de las mujeres fueron acalladas y sus esperanzas descartadas, ella sobrevivió para verlas levantarse, expresarse y alargar la mano hacia la papeleta. Sí podemos. Cuando había desesperación y una depresión a lo largo del país, ella vio cómo una nación conquistó el propio miedo con un New Deal, nuevos empleos y un nuevo sentido de propósitos comunes. Sí podemos.

Cuando las bombas cayeron sobre Pearl Harbour y la tiranía amenazó al mundo, ella estaba allí para ser testigo de cómo una generación respondió con grandeza y la democracia fue salvada. Sí podemos. Ella estaba allí cuando los autobuses de Montgomery, las mangueras en Birmingham, en el puente de Selma y un predicador de Atlanta que dijo a un pueblo: “Lo superaremos”. Sí podemos.

Un hombre llegó a la Luna, un muro cayó en Berlín y un mundo se interconectó a través de nuestra ciencia e imaginación. Y este año, en estas elecciones, ella tocó una pantalla con el dedo y votó, porque después de 106 años en Estados Unidos, durante los tiempos mejores y las horas más  oscuras, ella sabe cómo Estados Unidos puede cambiar.

Sí podemos.

Jessie Jackson, mientras escucha el Victory Speech de Barack Obama en Millenium Park, Chicago.

Recuerdo ahora un poema de Sandburg:

Conversación del Lago Michigan y la pradera de Illinois

EL LAGO MICHIGAN: Hemos estado aquí bastante tiermpo.
LA PRADERA DE ILLINOIS: Puede ser.
EL LAGO: Hemos visto pasar diez ciudades.
LA PRADERA: Once.
EL LAGO: Once con Chicago.

Carl Sandburg

Quiero decir que la muerte de un poeta se constituye ante nosotros como conmoción única. Y no se pretende con esta afirmación sugerir que otras muertes estén despojadas cada una de su específica y doliente singularidad. Lo humano es esa perplejidad que jamás cesa ante el fenómeno y el misterio que es el morir. Pero en la muerte de un poeta quizás haya otra cosa, una disrupción que tiene su propia naturaleza.
Ocurre que tras la última exhalación las palabras del poeta adquieren una condición distinta. Ellas se instalan en el mundo, ahora sí, de modo definitivo. Mientras vive, el poeta, absoluto señor de su creación, puede decidir en el silencio de la noche traer uno de sus poemas hasta la mesa de trabajo, ponerlo allí bajo la luz de una lámpara (podría ser justo ese poema que usted lleva en su memoria como una oración, como un talismán o como la secreta señal de un antiguo amor) y cambiarle sólo una palabra, acto que dará vida a otro poema: esa nueva creación será, en esencia, un nuevo poema, distinto al que lo precedía.
O puede pasar (porque de hecho pasa) que en cualquier instante, el surgimiento de un nuevo poema, benévolo pan recién salido del horno, nos ocupe, se cuele por nuestras rendijas, se convierta en uno de nuestros íntimos regocijos, y desplace de su lugar preponderante a otro poema que hasta segundos antes concentraba el don de la mayor resonancia (en el corpus de la obra de cada poeta la aparición del poema más reciente emplaza a todos los poemas anteriores).
Eugenio Montejo se ha marchado, sostenido hasta el último momento por su fe en Dios y por el vínculo sin reservas con quienes le aman y le han amado. No tengo ni tendré las palabras a mano, ni dispongo ahora ni dispondré más tarde de la facultad necesaria para pensar qué significa para todos nosotros su ausencia. Podemos abandonarnos o luchar con la potente aflicción que nos produce su muerte, pero debemos afrontar lo irrevocable: no nos ha sido dado pensarla, porque ella es, ni más ni menos, que lo impensable, lo irresoluble. Transcurrirá el tiempo y el designio que provocó su ausencia permanecerá entre nosotros como indescifrable.
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Harry Almela reunió el trabajo de 104 poetas nacionales

Del dulce mal ofrece otra mirada de la poesía venezolana dedicada al tema amoroso

Una antología que reúne a más de un centenar de voces que le cantan al amor, quizá la pulsión más antigua, no es tarea fácil. Acometida hace varios meses por Harry Almela para la colección Llámalo Amor, Si Quieres del sello Alfaguara, el resultado de la intensa criba de lecturas y reflexión es el libro titulado Del dulce mal.

Tomando prestados para el título unos versos de Andrés Eloy Blanco que rezan: “Y quedarnos después con la delicia/ del dulce mal con que me estoy muriendo”, este libro de 200 páginas orbita muchos de los estadios vinculados a esa emoción que caracteriza al género humano.

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letra: miguel hernández | música: Joan Manuel Serrat

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Vi sus películas por vez primera hace años, y todavia las disfruto.

El huevo de la serpiente aún es una visión muy pertinente acerca de los autoritarismos. Mucho mejor Fanny y Alexander, que siempre estará en la lista de las diez. Allí puede verse, quizás en esa sola ocasión en el cine, el rostro de Dios. La figura del autoritarismo también está presente en ese cardenal incapaz de usar máscaras, como confiesa, pues su cara es su propia máscara.

Por allí llegué a Kierkergard, y al maestro Carl Dreyer. En el libro Temor y temblor entendí los costos culturales que Occidente ha debido pagar a partir de la instauración de las religiones monoteistas. Luego de la lectura de Kierkergard, el cine de Ingmar Bergman se transforma en un vaso de agua: transparente y limpio, te acosa en las noches, pidiendo que lo bebas.

Tenía 89 años.

Sé que a veces caigo mal a cierta gente que se pasa pensando en la ley de cine o la ley del poeta, pero no me interesa la política cultural porque sencillamente creo que es inútil. No creo que un poeta merezca más ayuda que un empleado bancario o un plomero. Por eso mismo pienso que el escritor no tiene una responsabilidad social ni nada por el estilo. Si es famoso, obviamente, tiene más audiencia y tendrá que cuidar más sus palabras y sus actos. En ese sentido, creo que mis preocupaciones son humanas y, si queremos formalizarlo, ciudadanas. El único deber de los artistas, si es que existe, es hacer lo mejor posible el producto que les está encomendado.

Antonio Cisneros

Los estudiantes que han protagonizado y liderado las marchas en las últimas dos semanas en toda Venezuela reclamando sus derechos civiles, fueron invitados a ejercer un derecho de palabra en la Asamblea Nacional (llamémosla así por ahora). Luego de leer un documento, abandonaron el recinto. Todo el mundo los vio salir del circo que les quisieron montar.

Pareciera más bien que son los cristianos quienes ahora se devoran a los leones. Los otros se quedan allí, hablando solos, dando la peor muestra que tienen para asumir que en Venezuela hay libertad de expresión. Uno no sabe quién es el público y quién los oradores. ¿Qué libertad de expresión es ésa, cuando habla solamente uno o, a lo sumo, una decena que dice exactamente lo mismo que dice el UNO?

Es brutal lo que ha pasado hoy en el Palacio Legislativo (prefiero llamarlo por su nombre arquitectónico). Ante las barras de los estudiantes que apoyan al proceso kafkiano, todos los diputados representantes del oficialismo, ante el discurso de entrada de Cilia Flores… los estudiantes fueron a lo que fueron, a cumplir el objetivo propuesto: ejercer su derecho de palabra, no a hacerles el juego político de discutir contra una mayoría que evidentemente el oficialismo no tiene en las universidades.

Se quedan solos, hablando y diciendo que los otros se autoexcluyen, que no ejercieron su derecho. Es patético. El mensaje en el fondo es simple: los derechos no se negocian, se ejercen. Y se ejercen como uno quiere, no en las condiciones que los demás me imponen. Y ése es el significado de haberse quitado las camsetas rojas.

Me recuerda un chiste muy viejo.

En Estados Unidos, durante la segregación, condenan a un negro a morir por haberle robado la cartera a una mujer blanca. Le ponen a escoger entre la horca y una pelea con leones. El negro, amoscado, decide por lo último, pensando que tiene una oportunidad. Lo llevan a un ruedo y lo entierran, dejando sólo la cabeza afuera y le echan unos cuantos leones. El negro, no teniendo cómo defenderse, le dio una mordida a un león que pasa cerca. Entonces un blanco desde las gradas, le grita “pelea limpio negro coño de madre”.

Nuestro amigo Franz Kafka tiene razón: Uno de los medios más eficaces de seducción que tiene el mal, es la invitación a la lucha.

Maurits Cornelis Escher. Relatividad.

Cuando niño, hace ya varios siglos, tenía una colección de tractores y camiones Caterpillar. De juguete, por supuesto. Negros y amarillos, exactos, cumplían a cabalidad su cometido: apilar, juntar, acomodar, transportar. ¿Quién diría, con el curso de los años, que iba a tropezarme con estos de ahora, rozagantes, sonreídos, exactos en su estupidez?

Son los caterpillar del presidente, quien se ha convertido (a su vez) en un risueño pastor de caterpillars.

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Homenaje a José (Pepe) Barroeta
Día: Miércoles, 24 de enero a las 19.30 horas
Lugar: Ateneu Barcelonès – C/Canuda 6 – Barcelona

Presentación del libro Todos han muerto. Poesía Completa (1971-2006) (Candaya, 2006).

Degustación de tequeños y otros pasapalos (tapas) venezolanas.

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